Nenne mich Ismael. Hör zu, was ich dir zu erzählen habe - oder auch nicht, ist mir ehrlich

Nenne mich Ismael. Hör zu, was ich dir zu erzählen habe - oder auch nicht, ist mir ehrlich gesagt ein bisschen egal, ich mein, wer bin ich denn, du liest hier ne Flaschenpost, um Gottes Willen, ist ja nicht so, als wär das hier ein gefeierter Roman der Weltliteratur. Aber lies gerne weiter, du, der oder die dieses Stück beschriebener Stoff findest, mit meiner ach so kläglichen Handschrift. Denn ich warne. Warne vor den Grauen der Tiefsee, welche ich sah. Die dort in schwarzem Wasser lauern und die Menschheit zu verschlingen drohen. Doch lass mich von Anfang erzählen: Alles begann damit, dass ich geboren wurde. Dann passierte so ungefähr 26 Jahre nix und dann dachte ich, och, warum nicht bisschen auf See rumdümpeln, bisschen Saufen und Kiffen dabei, high so wie ein Krähennest, hehe, du weißt Bescheid, liebe*r Leser*in, Zwinkerzwonker. Nunja, und dann hab ich da irgendwo angeheuert auf so nem Dampfer und wir fuhren aus, dorthin, wo kein Menschenauge je blickte, kurz vor den Rand der Welt: die Strecke von Köln nach Düsseldorf auf dem Rhein. Auf einmal, aus dem Nichts, schwappten 250 Gramm Schlagsahne über die Rehling und fast zeitgleich, aus dem Poopdeck (eh eh… Poopdeck) schossen 250 Gramm Schmand und vom Himmel regnete es 250 Gramm Joghurt. Diese 750 Gramm geballter Fettgehalt krochen in Richtung Kapitänskajüte und überwältigten unseren Kapitän. Im Kampf verlor er ein Bein. Er war einfach zu laktoseintolerant. Und er hatte ein starkes Raucherbein, das an dem Tag amputiert werden musste, aber die Milchprodukte haben da sicher nicht geholfen. Wie dem auch sei: kurz, nachdem das weiße Fett unseren Kapitän bewusstlos übersäuert hatte, kroch es in die Kombüse. Und dort geschah es… das formlose Grauen… aus keinem ersichtlichen Grund warfen sich die Sahne, der Schmand und der Joguhrt auf die Fische und die Bananen, umwirbelten sie, verschmolzen zu einem tödlich-fischig-matschig-süßlichem Gebräu ohne Kontur. Nur Schleim. Weiße, glibbernde Süße. Uns blieb keine Wahl. Wir müssten das ghoulische, unsagbare Schrecknis, das vor uns waberte und die Form veränderte, denn mal war es Würfel gleich, dann wurde es ein Dodekaeder, für einen Moment auch das Bein unsere Kapitäns… oh wie schrie er auf im Wahn… wir - wir müssten - wir müssten es verspeisen. Oh, die Hybris des Menschen. Wie wenig wissen wir über das, was unter uns lauert in den Tiefen. Wie wenig können wir die Natur beherrschen. Naja. Wie du sehen kannst, werte*r Leser*in, habe ich diese Flaschenpost auf meine Unterhose geschrieben, wäre also nett, wenn du die zurückgeben könntest? Ich bin immer noch auf diesem Boot, weil… naja, keine Ahnung. Irgendwo muss ich ja sein und die Leute nennen mich hier wirklich Ismael, was ich nen saucoolen Namen finde, weil eigentlich heiße ich Michel. ABER GEDENKE! Hüte dich vor den formlos-fettig-fruchtigen-Fürchternissen (ist… ist das ein Wort?) der Tiefsee! Guten Hunger (Klara, schipper nicht zu weit gen Horizont!) -- source link

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